el escritor

Llego a casa sola

me llevan en auto

tengo un humor salvaje

no quiero estar más sola

quiero que alguien me reciba

y no me recibe nadie

solo la gata, que tiene hambre.

Estoy harta de estar sola

no poder cogerme a nadie

mi novio que está en londres

y todo eso.

Estoy súper eléctrica, electrificada

le digo a la gata que se calle, que su hambre no me importa

y pienso en mi propia cena

y no hay nada.

Improviso un raclet con un huevo y unos fiambres que quedaron desde el sábado que vinieron los pibes.

Miro la tele en silencio mientras escucho n.e.r.d

"qué rica tortilla"

pienso

y qué buen disco.

Hay imágenes de unos chinos que vuelan, unas espadas

algo que nunca miraría si no estuviese con música de fondo comiéndome los pensamientos, digiriendo, asimilando la charla con un escritor que acabamos de tener nosotros, los principiantes

los que estamos ahí, tanteando

los que vamos a talleres, buscando herramientas.

"Las herramientas las puede aprender cualquier pelotudo"

dice el escritor

"está en vos poder capitalizar tu talento".

Pienso en eso mientras dejo el plato sucio entre otros que lavaré mañana.

Les escribo a mis maestros.

les digo que tomé nota y que lo que dijo el tipo que llamaron para hablarnos me quedó y quise guardarlo.

Hace mucho que no escribo

pienso.

Y prendo un porro y pongo Pappo a todo lo que da.

Y escribo.